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¿En que lugar del baile estás tú? ¿De qué color es tu traje?

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¿Se besan o se muerden?

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Hoy todo habla de lo mismo. Las calles rezuman tristeza y el maquillador retoca las lágrimas de la chica del telediario. Más de 150 muertos en Barajas.

Yo también he llorado… Y ha sido extraño. Todos los días, de forma inexorable,  hay decenas de muertos por cáncer, carretera o guerras en países exóticos. Y ha sido extraño. Porque esas veces lloramos menos, la pena parece más soportable. Los muertos parecen estar menos muertos...

Es como si, en esos casos, la muerte viniera a una cita que de algún modo la hubiéramos programado. Puede que sentados en una silla del hospital o mediante las lecciones de Historia, cuando nos enseñaban que las guerras son casi inevitables; puede que fuera con los escabrosos anuncios de la DGT. Son los muertos menos muertos. Espacios donde la nada parece tener una razón, un esquema lógico y una dialéctica. Tiempos en los que la muerte acepta jugar al ajedrez.

Entonces creemos que hay una esperanza de ganar la partida. Porque somos buenos jugadores de ajedrez. Pensamos que la Muerte sigue las reglas del juego y que aún es tiempo de tomar fresas con leche…

Pero puede que la Muerte tire las fichas al suelo desde el principio, que todo sea un accidente… Entonces entran ganas de llorar. No hay nada que decir, porque no hay nadie a quien culpar, porque la Muerte es el Arcano sin Nombre. No se ata ni a números ni a citas…

Mientras tanto, juguemos y juguemos.

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