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faceglass

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Blancanieves se despide  de los siete enanos

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

Leopoldo María Panero

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El silencio es el ruido más fuerte,

quizá el mas fuerte de todos los ruidos.

(Miles Davis)

Sírveme otra copa rota…

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El tiempo no existe. El tiempo sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. Después de Reyes, un día notarás que la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta será primavera. Ajenos a ti en algunos valles florecerán los cerezos y en la ciudad habrá otros maniquíes en los escaparates. Una mañana radiante, camino del trabajo, puede que sientas una pulsión en la sangre cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que estalla por las costuras, y un atardecer con olor a paja quemada oirás que canta el cuclillo y a las fruterías habrán llegado las cerezas, las fresas y los melocotones y sin saber por qué ya será verano. De pronto te sorprenderás a ti mismo rodeado de niños cargando la sombrilla, el flotador y las sillas plegables en el coche para cumplir con el rito de olvidarte del jefe y de los compañeros de la oficina, pero el gran atasco de regreso a la ciudad será la señal de que las vacaciones han terminado y de la playa te llevarás el recuerdo de un sol que no podrás distinguir del sol del año pasado. El bronceado permanecerá un mes en tu piel y una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. Enseguida volverán los anuncios de turrones, sonará el primer villancico y será otra vez Navidad. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran largos e intensos porque cada día había sensaciones nuevas y con ellas te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. En forma de miedo o de aventura estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama. No existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin resbalar sobre la memoria que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias excitantes, cambios imprevistos en la rutina diaria. Lo mejor que uno puede desear para el año nuevo son felices sobresaltos, maravillosas alarmas, sueños imposibles, deseos inconfesables, venenos no del todo mortales y cualquier embrollo imaginario en noches suaves, de forma que la costumbre no te someta a una vida anodina. Que te pasen cosas distintas, como cuando uno era niño”.

MANUEL VICENT 04/01/2009

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No sé por qué vuelvo, no tiene sentido volver, después de ocho años o casi nueve, volver a un lugar que ya no existe. Sigo haciendo cosas sin pensarlo demasiado, sin medir las consecuencias. Más o menos como vos. Las leyes de la genética no fallan, diría mamá. Cuando le dije que venía me miró como si estuviera enfermo. Deformación profesional, supongo, pero no hizo preguntas. Entendió menos cuando le dije que volvía mañana, que ni siquiera me iba a quedar una noche. Entendió menos o entendió TODO. Con la vieja nunca se sabe. Para qué voy a gastar “guita”, el micro llega por la mañana temprano y se va a las diez de la noche. Tengo dos horas de viaje hasta Buenos Aires para apolillar y casi todo el día para pedalear unos cuantos kilómetros. Y tratar de saber por qué. Turista no soy, los paisajes no me emocionan, de la gente conocida no queda casi nadie. Amigos, ninguno.
A lo mejor vengo nada más que para hablar un rato con vos, para contarte algunas cosas que me pasaron. Para decirte lo que pienso hacer. Estoy en una edad de mierda en la que te ves obligado a tomar decisiones. No te preocupes, no vuelvo para saber quien es mi padre, ni para conocerte realmente. Ni para descubrir tus zonas oscuras. No va por ahí la cosa. Siempre fuiste un tipo transparente, sólido como una pared, pero transparente. Y si a veces no te entendía, no era culpa tuya. No era culpa mía tampoco, era demasiado chico para entender algunas cosas. Cuando empecé a entender las cosas de los mayores fue porqué sin darme cuenta había dejado de ser chico.
A lo mejor vine para acordarme bien de todo lo que pasó aquel invierno. Me gustaría saber tu versión. Yo conozco sólo parte de la historia. Algunas cosas las viví, otras las escuché o las intuía. A lo mejor vine porqué me di cuenta de que se me estaban borrando y me dio bronca.

No se puede ser tan imbécil.

Hay cosas de las que uno no puede olvidarse.

No tienen que olvidarse

aunque duelan.

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te busqué en los callejones
trapos sucios del amor
traficando en las esquinas
corazones rotos y dolor

te busqué por los balcones
de la desesperación
arrancando los geranios
pa’ fumármelos de dos en dos

y paré los ascensores y entre dos pisos le di
un gran beso de película al botón de alarma
pero no… no te vi

te busqué por los camiones de basura porque tú
tienes baja la autoestima y eso me recuerda a mí
que soy un montón de mierda algunos días y otros no
que si no me quieren me meto en cualquier contenedor
que soy lo mejor del mundo igual que tú eres el mejor
aunque para que lo creas te haga falta que lo diga yo

que lo diga yo…
que lo digas tú…

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Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

¿Encontraría a la Maga? La busco, me buscan, os busco… Empezando una nueva sección. La que siempre estuvo de fondo, como una luna en el agua,  la que espero encontrarme en el puente -mirando peces -… Hoy la Maga es más Maga: más perdida y más buscada. Hoy la Maga se ahoga y huele a perfume viejo…

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¿No es propio de la noche confundirte cuando tratas de evitarlo?

Estamos aquí desamparados, aunque nos esforcemos en negarlo

Y Louise sostiene un puñado de lluvia, tentándote a desafiarla

Las luces parpadean en el loft de enfrente

En esta habitación la calefacción no para de toser
La emisora de country suena suave
Pero no hay nada, nada que apagar
Sólo Louise y su amante entrelazados
Y estas visiones de Johanna que me asedian

En el solar donde las damas juegan a la gallina ciega con el llavero
Y las noctámbulas murmuran escapadas en el oscuro tren de las putas
Podemos oír al sereno encender su linterna,
Preguntarse si es él o son ellas quienes están locas
Louise está bien, siempre cerca
Es delicada, casi como un espejo
Pero hace todo demasiado conciso y claro:
Johanna no está aquí…
El fantasma de la electricidad aúlla en los huesos de su cara
Mientras las visiones de Johanna lo invaden todo

El muchachito extraviado se toma tan en serio
Se jacta de su desgracia, le gusta vivir al límite
Y cuando el nombre de ella viene a su boca…
Siempre hablan de un beso de adiós
(…)
¿Cómo lo explico?
Es tan difícil seguir
Y estas visiones de Johanna, me desvelaron hasta el alba

En los museos, el Infinito sube a juicio
Las voces repiten: “así debe ser la salvación dentro de un momento”
Pero Mona Lisa debe haber sentido nostalgia de vida de autopista
Se ve por el modo en que sonríe
Mira cómo se congela esa vieja flor (…)
Pero ahora, estas visiones de Johanna, hacen que todo parezca tan cruel

Vemos que la jaula vacía se oxida

Las armónicas aullan la lluvia en el tono más esquelético(…)
Y sólo me quedan las visiones de Johanna…

(Visions of Johanna, traducción libre…)

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